Я люблю свою Родину вроде бы: очерки из районного центра

Я приехал домой на несколько дней. Два вечера тянулись скучно. Я ложился спать в два часа ночи и просыпался в два часа дня. Не третий день мой организм не выдержал — захотел пива. И тут меня накрыло.

Место действия: Костюковичи.

Мне уже 19, могу себе позволить. Единственное, что меня беспокоит, так это наличие штанов. Их всегда нужно одевать. А на кой черт мне тратить время? Но на дворе зима. Затыкаешь внутреннего эксгибициониста и идешь спрашивать у малого, до скольких работает магазин.

Видимся редко, а знает он меня хорошо. Я пошел собираться дальше. До закрытия магазина оставалось полчаса.

Улицу освещал только один фонарь. Стоит здесь с самого моего рождения. Только раньше, наверное, светлее было.

Когда я шел за пивом, смотрел на дома. Люблю залипать. Рассматривать шторы, лампы, ковры на стенах, людей. Иногда то, что они друг с другом делают. Но то была квартира бабушки моего друга. Друга детства. Мы часто там тусовались. Ковер все еще висит. Бабушка все еще жива. Копошится на кухне.

У моего друга был друг. Да, согласен, звучит по-конченому. Но как есть. Звали его всегда полным именем — Александр (имя изменено). Я никогда не понимал, почему так происходит. Будто он царь какой-нибудь Греции. Со своим гаремом и трагической судьбой победителя.

Гарема у Александра не было. Победителем я бы его тоже не назвал. Зато был отец алкоголик. Помню, как-то мы зашли к нему в гости, а его отец бежит на нас с топором. Бухущий вхламину, орет что-то невнятное. Мы вместе убежали.

Тогда он рассказал историю о том, как папа купил ему новый мяч. Купил и решил показать, как высоко он может его ударить. Мужик пнул мяч настолько высоко, что тот лопнул, когда вернулся на землю. Короче, столько ненависти в глазах человека я не видел никогда. Кажется, Александр был готов простить бате все его выходки, но мячик — никогда. Свет в его окне не горит. Где все — хрен его знает. Хотя, честно говоря, все равно.

Меня накрыло. Добрых минут на 5. Я огляделся. Тишина. Вокруг никого. Ни детей, ни алкоголиков, ни школьников с колонками, ни парочек. Один кот.

Я не успел договорить. Мохнатый ушел. Я послал его куда подальше и пошел за пивом.

Когда шел обратно, открыл банку и стал на прежнее место. Снова залип в окно. Ни друзей, ни футбола, ни кирпичей вместо ворот, ни кислых яблок, ни орущих охранников банка, ни пиццы, поднятой с пола, ни Шамана Кинга, ни Мистических историй, ни игр в дурака, ни бомжей в подвалах. Кажется, даже бомжи повымирали.

Наверное, когда вымирают бомжи, случается что-то непоправимое. Как со мной. Или с городом. Или с вами. Короче, что-то явно пошло не так. Но одно ясно точно. Присматривайте за бомжами. Иначе произойдет что-то страшное.

Hidan для vMogileve.by

Нашли опечатку? Выделите фрагмент текста с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter.