Даб спальных окраин: Менжинка

День, как голодная собака, преследует тебя, стремится забрать все силы, будто сосиски. Слюна капает на тротуар. Хвост, подобно стрелке часов, крутится не останавливаясь. Белое пятно на черной морде скрывается в морщинах оскала. Тебе страшно, ты уходишь быстрым шагом. Пес рысью следует за тобой, потом ускоряется. Ты тоже начинаешь бежать. И вот вы, два марафонца, пробежав не одну сотню метров, останавливаетесь. Тяжело дышите, закатываете глаза и одновременно произносите: «А нахрена оно вообще надо?»...

Менжинка встретила пасмурной погодой. Тучи сгущались, дождь начинал моросить, люди разбегались по своим «укрытиям»: кто домой, кто в машину, а кто под деревом (или стоял, или сидел, или лежал). Такая погода подталкивает к апатии. Оголяются облезлости домов, на улице остаются бездомные, а крыши дружно начинают течь.

В такую погоду удивительно красивый парк кажется чем-то, что готово тебя погубить. Деревья (с ветками) кажутся не зелёными великанами, а просто куцыми стволами. Всё становится серым, невзрачным, обычным.

Дома на Менжинке в основном небольшие, старые, двухэтажные. В каждом доме два-три подъезда. Особенность таких домов — консолидация соседей. Все же друг друга знают! В тесных подъездах люди не только здороваются, но и часами общаются. Ведь, чем меньше соседей, тем лучше ты их знаешь. Но от серости улицы кажется, что никто никому не нужен, все поглубже закопались в свои норы и боятся нос показать наружу.

Игрушки, оставленные в песочнице, совершенно выбивают из колеи. Теперь это не просто депрессивный район, а совсем какой-то постапокалипсис. Машинка, слегка присыпанная песком, лежит тут уже, кажется, 20 лет. Нет на улицах детей. Совсем. Если не думать о том, что на улице дождь, то можно решить, что на Менжинке совсем нет детей.

Множество клумб с цветами, которые посадили жители, не играют красками. Цветы серого цвета — что-то новое. Но что поделать, это же Менжинка. Тут можно встретить много странного: кастрюли вместо горшков для цветов, мухомор во дворе, и моё любимое — Крик в окне.

Даже мужики под магазином трезвые. Что делает с миром погода... Ужас!

Я прошёлся до конца улицы. Пока шел обратно, выглянуло солнце. Оказалось, мужики под магазином были совершенно не в состоянии стояния:

Они знатно пошатывались:

Я, вдохновленный ярким светом окружающего меня мира, зашел в магазин и купил им целую пачку.

А действительно, с каким? Ведь, чтобы радоваться и улыбаться, обязательно нужен какой-нибудь праздник. Не придумав ответа, я ушёл молча, но улыбался, будто меня щекотали.

...Вы поднимаете глаза друг на друга, тяжело вздыхаете и снова синхронно произносите: «А чтоб солнце вышло».

Подали поезд. До свиданья.
Все тише — боль, все чище — поле.
И скоро скроет Некрополис
за поворотом Русский Лес.
Россия, встретишь ли цветами
живых полей иль грязных кладбищ?
Одаришь ли или ограбишь?
К груди прижмешь или к земле?

Оставь ответы для поэтов.
Я не поэт, скорее — странник.
Я, вру, читая заклинанья,
что заклинания — стихи.
В какую сторону до дома?
На юг? На север? Это значит
скрестились пальцы на удачу —
от бед и новостей плохих.

На пустыре, едва не сломлен,
один, с ладонями пустыми,
я забываю свое имя,
как я забыл свое лицо.
Плевать, что все чернее омут!
Пусть будут небо, лес и поле!
И пусть хоронит Некрополис
своих оседлых мертвецов.

Володя Котляров

Валентин Сорокин для vMogileve.by

Нашли опечатку? Выделите фрагмент текста с опечаткой и нажмите Ctrl + Enter.